Svédország, szerelem.
És ismét útra kelt
a hajós. Nagy tengerjáró hírében állt, noha ideje korát megélt ember volt, s
előszeretettel üldögélt otthon, meleg sört kortyolgatva, s kalandjait mesélve a
hozzá hasonló marcona embereknek.
Ezúttal ismét
Északra ment, felkeresni a régi rokonokat, megnézni, mi maradt belőlük, s mire
számíthatni a jövőben. Meg egyáltalán: hívta Észak, ahol valamikor szép napokat
töltött.
A vörös téglás
házak földje, ahol az emberek még mindig építkeznek, noha már nem tudják miért.
Ahol kereskednek, holott több a pénzük, mint amit el tudnak költeni. Ahová
befogadják a népek országútjain és tengerein érkező népeket: pedig valamikor ők
kalandozták körbe a világot.
Talán ezért olyan
befogadóak.
Házaikon nincs
díszítés, szívükben sincs. Egyenes emberek: ha nevetni kell, nevetnek, ha
dolgozni kell, dolgoznak, ha ki kell halni, kihalnak. És szívósak, kemények,
mint a róluk elnevezett acél.
Valamikor, nagyon
régen a hajós népével együtt kalandozták körbe az ismert világot. Ma már csak
néha összevillan a szemük: a kalandozás tüze kihunyt bennük.
Inni még tudnak.
Nagyon.
Asszonyaik
szépek, a férfiak erősek: de valahogy kihunyt a szikra, s most hajdani
szolganépek jönnek, és ezek a harcosok házat, hazát, megélhetést adnak nekük.
És csendesen elmélázva nézik a hosszú skandináv éjszakában az elmúlást. Lehet,
tudnak valamit. Lehet, elfelejtették, amit tudtak.
Karcsú, szép
asszony néz egy toronyból, bronzba öntve, s várja a tengerről hazaérkező
férfiakat. Soha nem érkeznek már haza. A tereken királyok állnak, büszkén,
lovon, vagy gyalogoson, és északi méltósággal: éppen hódítanának vagy várost
alapítanak. És a talapzaton idegen sarjak söröznek, harsányan, otthonosan.
A vikingek
hallgatnak.
Pedig ott vannak,
ott a szemekben, a kézfogásokban. A „Skol” köszöntésben. Az összeszorított
fogakban. A farkasnevetésben, és a lenyelt szavakban. Ott vannak a lakótelepi
vadnyúlban, a parkokban, az alkoholos önfeladásban. Egyszer talán feltámad
Walhalla.
És körben a történelem.
A terhes múlt, a dicsőség, majd a meghunyászkodás: háromszáz éve nem dúlt
háború ezen a földön, és ez meglátszik rajta. Néha fel kellene a tarlót égetni.
Kimegy a hajós a
helyiekkel, hunok és vikingek emléke lángol fel ilyenkor, még ha hűtőtáska is
van a nyereg helyett: és megáll a legendák helyszínén, Kattegat és Skagerrak,
innen indult minden valamirevaló viking portyázni, Írországot sarcolni, Normandiát
alapítani, Amerikát felfedezni. Fúj a szél, és hideg van. Kő, víz, és hideg. És
akkor a hajós a barátjával belemegy, és megmártózik a vízben, mert valakinek
már ideje ezt is megtenni, akkor is, ha majdnem jeges a víz.
És utána kolbászt
esznek, mint annak idején Rőde Ormék, és boldogak, majd két nap múlva fáj a
derekuk.
De akkor is megérte, mert adózni kell annak, amik voltunk, és aminek
hinni szeretnénk magunkat.
Majd haza.
Otthonról, haza. Közben némi köményes pálinka, ami erős kapocs a két nép
között, néhány közös szó, és néhány férfias kézfogás.
És a vörös téglás
házak.
Svédország,
szeretlek.